„Angel“: ein musikalischer Roadmovie in Form eines letzten Gefechts von Tony Gatlif

Um weiter zu gehen

Wir kennen Tony Gatlif („Gadjo Dilo“, „Exils“) schon lange, seine Zigeuner-Ader, seine Vorliebe fürs Wandern, rohe Poesie und Lagerfeuer-Sessions. „Ange“ führt dieses eingespielte Programm (Tollklugheit inklusive) mit reptilartigem, aber stets kraftvollem Schwung fort. Erleben Sie den Stopp am Rande eines von einem Regenguss durchnässten Feldes, der den Film eröffnet. Ange kratzt den Boden auf, gräbt eine Blechdose voller Zigeunerliteratur aus, holt große, zwischen den Seiten versteckte Zeitungsausschnitte hervor und macht sich dann wieder auf den Weg, in der Hoffnung, einen alten Freund wiederzubeleben, zu dem er den Kontakt verloren hatte. Die Botschaft ist klar: Gatlif und seine ältere Backpacker-Figur waren schon dort (das Ausgraben von Schätzen wiederholt sich mit jedem Kilometer), und ihre Wanderung ist weniger eine Initiationsreise als vielmehr ein letzter Kampf.

Mit gebeugten Schultern, einem von Erinnerungen durchdrungenen Gedächtnis und einem unordentlichen Archiv erschafft Arthur H. einen Minnesänger, der alles erlebt hat, eine düstere Version der Ikone Romain Duris, ein extravagantes Zeichen eines goldenen „Gatlifian“-Zeitalters, das definitiv vorbei ist – schon zwanzig Jahre. Man muss sehen, wie der Filmemacher dieses fiktive Doppelgänger kristallisiert: einen etwas geisterhaften Wächter des Tempels (seine unzeitgemäßen Besuche bei den Gefährten von gestern, von einer Karawane zur anderen, klingen wie finstere Erscheinungen), einen aktiven Kurator eines Freilichtmuseums mit Fetischen, Reliquien und Lebenskunst, der hier einen vergessenen Klang wiederbelebt, dort ein altes, verstaubtes Instrument, einen gelehrten Profi des Nomadentums, dessen Manie der einer Melville-Figur gleicht (rigorose Katzenpflege, sorgfältiges Aufräumen des Lieferwagens).

Dieser grenzenlose, obsessive Glaube an alles, was das Zigeunererbe berührt, ob nah oder fern, koexistiert jedoch mit einer Art Selbstbefragung. Leidenschaftlich, aber klarsichtig, ja unerbittlich, umhüllt Gatlif die Freiheit seines Helden mit einem Schleier der Selbstsucht (seine Rolle als beliebiger, rücksichtslos abgetaner Vater), der sogar den Horizont seiner Reise beeinflusst, die kurz davor steht, zu einem letzten einsamen Vergnügen zu werden.